RELATOS DE VIERNES

Cuando ayer sonó en mi cabeza lo que mis ojos leían, se hizo verdad el ejercicio de imaginar que habías muerto. Edith me lo escribió suave, Sesé, Efigenia se foi. En mí no hubo ni una pizca de pena. Simplemente comenzó una tarea, casi un deber ínfimo: avisar.  Comencé con Pablo, porque habíamos estado juntos en la mañana, por consecuencia tuve que avisar a Juan Pablo  y después cierto escalón de la memoria arrinconó amistades que cierta vez toqué para que también de distintas maneras me ayudaran a construir la película que avise tu existencia. Una vez avisados todos comencé a pensarte: 95 años es un tiempo largo. Un siglo. Desde que terminé tu película viviste aun 20 años y sé sin falsa modestia que cuando mi aviso fue concretado tu existencia llegó a otros oídos y comenzó un reconocimiento mayor. Justo. Recuerdo el día que me mostraste tu foto con Lula, la medalla con que te reconocieron. En el libro que me pasaste para que vea, abría los reconocimientos nada más y nada menos que Mercedes Sosa. Llegué a tu página, la reseña que el gobierno había elegido hacer para nombrarte merecedora de la medalla al mérito cultural me sorprendió. En mi imaginario todo lo que habías hecho era obvio y  había trascendido la feirinha de los domingos, tus amigos y tu ciudad y por consecuencia un funcionario sensible te había visto de cerca y te había elegido. Avisó. Las razones por las que merecías ese galardón eran infinitas.