Los portugueses se cansan de repetirlo. Los putos son los privilegiados de este país. Al escuchar eso uno se sorprende. Pero es así, y es verdad y lo repiten a viva voz. Los únicos privilegiados son los putos. Cuando uno entra en la charla aclaran que en realidad prefieren ciertos putos. ¿Cuáles? Ahí los portugueses hinchan el pecho para aclarar que los putos que ellos prefieren son los suyos. La legión que defiende el uso de ciertos términos y cancela otros se sorprendería en Portugal. Se transpirarían todo.
A mi me agradó ver cuando una señora aparentemente heterosexual le pidió a los gritos a un hombre que traiga rápidamente a los putos porque estaba apurada. Yo vi al hombre correr por la arena y vi venir los putos corriendo sonrientes detrás de él y abrazar la mujer.
En Portugal igual que en todo occidente existe quien defiende el lenguaje inclusivo ellos son los que corrigen a voz en cuello que no se debe decir putos, se debe decir putes.
Mientras escribía esto, me atacó el sueño. Fue algo inusual. Me quedé dormido sobre el teclado. Acabo de despertar y recuerdo claramente. En mi sueño, tengo algo en la boca, algo que me impide hablar y puede ahogarme, meto mis dedos y consigo agarrarlo, trato de sacarlo, pero no lo logro del todo porque lo que tomo es como un chicle pero también es un hilo enmarañado. Empiezo a tirar de él hacia afuera de mi boca y, al igual que un mago, voy sacando un chicle que es un hilo infinito, estirando alternadamente mis manos. A diferencia del nigromante que sabe que sorprende yo estoy desesperado, quiero ocultarlo porque sospecho que causo asco, entonces me agacho mientras continúo haciendo fuerza. La sustancia elástica puede estar enredada en una muela y tengo miedo de arrancarme un molar haciendo fuerza. Finalmente observo un desmarañado ovillo de chicle blanco sobre mis pies. Entonces tiro fuerte y se libera mi boca y con ello mi habla, sostengo el último tramo sobre mi mano, tiene algo pegado que supuse era una muela pero resulto ser una nuez. Me quedo observando el parecido de ella con el cerebro. Por un instante pienso que me he sacado ese órgano y no estoy tan mal. Al despertar tengo la voz liberada para contar lo que resta. Este viernes pensé en la posibilidad de apenas compartir esta anécdota sobre putos.
Me causó gracia que una palabra tan ofensiva en una región se torne una tal cariñosa en otra. Eso demuestra en definitiva que las palabras, de por si, no significan nada.
Me quedé dormido cuando iba a escribir que ya sabía las críticas que iba a recibir por haber escrito sobre putos. Como demoré 2 horas en una frase me quedé dormido. Fue mi forma de escapar. Ahora continuo. Me parece que estamos observados y corregidos por un gran hermano feroz y tonto. Son policías igual que todos los policias. Personas débiles, que trabajan de defender algo que no tienen muy claro pero que al ejercerlo les hace olvidar la debilidad que tienen. Los que corrigen a los otros sienten un gran poder, ese poder es una ignorancia. Un tiempo atrás, tal vez un año, escribí el relato de viernes “De tal Palo”. El viernes por la tarde, el odio golpeó mi casilla de mail. Era una maestra. Según me explicó, una abnegada maestra que formaba parte de algo que llamó lucha, y que junto con otras día a día sostenían la esperanza y el futuro de un barrio pobre, cosas de las que yo no tenía ni idea. Le escribí comentándole que me gustaría conocer la escuela donde trabajaba y lo que hacían para finalmente escribir un relato corrigiéndome. Me respondió que yo destilaba odio en mis relatos y que no quería saber más de mi existencia.
Ahora que es la mañana del viernes y estoy tecleando, sospecho que no todos llegarán a esta parte del relato, es el epílogo, es el momento en que doy a conocer que en Portugal a los niños se les llama putos.
Uno de mis últimos días en Portugal di un taller de manipulación a unos 6 muchachos de Timor del Este. Los frecuenté durante unos 15 días.
Aprendí una canción de Timor y la cante con ellos. Cuando empecé a ganar confianza observé que muchos de ellos dejaron de decime Sergio y comenzaron a decirme papá, en realidad papi. Le conté esto a Luis, el militar suave, le dije que la mayoría de los timorenses me decía papá, entonces me consoló explicándome que los timorenses por más que tuvieran casi treinta años eran todos putos.
12 comentarios
Muy bueno! Gracias una y mil veces por «la palabra»!
Qué asunto la palabra. Gracias por comentar Matilde
Así es, soy de las que te leen siempre y no comentan casi nunca.
Gracias Leonor
Quería comentarle,que me interesaría contarle ,la vida de mí padre.,el Dr.Camilo Antonio Cestoni.Un médico que hizo mucho por la salud ,de los banfileños.Queria devolverle al pueblo,de alguna forma,lo que pagaban con sus impuestos para que él,pudiera estudiar medicina,trabajaba en municipalidad de BS.As.,y estudiaba en su viaje en tranvíaAtendia en forma gratuita,desde Villa Barceló,Benquez,Correa,Monte Chingolo,La Perla ,etc Fundó 3Salas sin fines de lucro,el que no podía pagar se atendía gratis.El no cobraba sueldo para atender en las Salas.La primera «Consultorio Medico Gratuito del Pueblo y para el Pueblo»,en la calle Rincón al 300, en el año 1935,la segunda Casa del Enfermo María B.de Cestoni,y la tercera,: Más Bondad de Corazón,en Maipú al 100.Mi padre falleció a los 52 años ,el 15 de abril de 1955.Fue una persona muy humana,y nos enseñó ser humildes y respetuosos,de todo ser humano.Gracias por leerlo.
Hola maria eugenia, si te parece hacemos una entrevista me contas y despues yo escribo. Hace algunos años yo hice una presentación cuya recaudación fue integra para la sala.Despues sucedieron cosas que no entendi. Te parece que hablemos? Escribime a sergio.mercurio@gmail.com
Hola Sergio! Siempre es muy interesante leerte. La palabra es increíble.
Te mando un abrazo👌👏👏👏
Gracias gabiiiii
¡Es muy bueno esto, Sergio! ¡Pero te van a cancelar! jajaja
Que siempre tengamos la valentía de expresar lo que nos pasa, estamos encerrados en un enfrentamiento que nos llevará a la destrucción y al enfrentamiento fanático, lo que ocasiona todas las guerras del mundo.
Pero lo que es peor que ese enfrentamiento por la palabra, es que los que no entramos en ese casillero de lo que se debe ser, nos quedemos callados. Gracias por tu valentía.
Aprovecho para decir aquí que nunca, pero nunca, una palabra impuesta desde arriba será parte del del lenguaje, tan vivo siempre y cambiante, antes de que el verdulero de la esquina la use. Porque el verdulero es el dueño del idioma. Ayer me sorprendí usando la palabra «ningunear», que la inventó Galeano. Y yo, que no soy verdulero, me dije: esta palabra va a quedar en el idioma.
Me encantó todo esto que contás, el chicle evasivo, la muela con forma de cerebro. Abrazo
Tal como lo supusiste, después de este texto perdí algunos suscriptores.
Salut Sergio !
J’ai lu deux fois ton texte – je comprends ton endormissement et ton rêve ; je comprends moins l’énergie de charge et de généralisation. L’histoire des enfants est une partie de ton texte, mais la partie sur les mots, les grands frères-ignorants-policiers est très, si ce n’est trop ambitieuse à mon sens. Elle mériterait plus d’élaboration… Parce que tracer des frontières à la règle, ça n’a jamais eu de bons résultats me semble-t-il. En tout cas l’écriture permet de revenir sur ce qui surgit à un instant T… Il est possible que la publication «ordinaire» à un rythme «habituel» force certains mouvements et produisent des erreurs… Personne n’en est indemne… mais il vaudrait mieux garder les cerveaux fonctionnels ?
Hola Aurelie, siempre bienvenidos tus comentarios y tu continuidad en la lectura.